В горьком дыму винокурен
тёмным предчувствием бури
вновь погружаемся мы
в стужу осенней кручины.
В холоде неразличимы
ангелы света и тьмы.

Нежитью осени тронут,
в стих погружённый, как в омут,
ум в неизведанных снах
трогает странное чувство
и мировое искусство –
пьяный рояль на волнах.

Сердцем опустишься ниже –
сразу становится слышен
гул тектонических плит.
В тощей пшеничной метёлке
дух заблудившейся пчёлки
раненым ангелом спит.

Силы небесного свода
нищую душу уводят
к неодолимой черте
вдохом слабеющей веры,
и просыпаются звери,
спавшие в темноте.

Крепнут шторма год от года, –
это сама природа
хмурится из-под век.
Кажется, что-то случится:
с неба падают птицы,
следующий – человек.