Колокольцами заныли
Пальцы вечером глухим.
Я гитарный гриф от пыли
Чищу венчиком сухим.

Застучат мне в грудь аккорды,
Звуки брызнут по углам.
Затоскует ветер гордый
В хомутах оконных рам.

Жар расплавленного лета,
Стынь заснеженных полей
Из-под пальцев разогретых
Медленно текут, как клей,

На концы худых ботинок,
Дальше, дальше за порог,
Где усталый, сонный рынок
С головой укутал смог.

Вдруг за грустною балладой
Сорвались с ледящих струн
Стайки звуков-шоколадок,
Кастаньеток и галун.

Сарасате, Сарасате –
Рынок вспрянул ото сна:
Дети, девушки, солдаты,
Старики да два осла –

Лихо пляшут, бьют в ладоши,
Оттенив гитарный ритм.
Туфелька из красной кожи
Что-то ножке говорит.
Алых юбок колыханье –

Словно бьют колокола,
Учащённое дыханье,
Взгляд, летящий, как стрела.
И аккорды, переборы,

Перехлёст гитарных струн
То в мажоре, то в миноре –
Знать, в бору стажёр-колдун
Вызвал спьяну этот танец!
Ветер мне его примчал,
Этот танец-иностранец
Без концов и без начал…

Вечер.  
Солнце не заходит
В пыльной комнате моей.
Пальцы ноют, тени бродят.
Пой, душа моя, и пей!