Осень

Буксир последний на реке,
пустынный остров вдалеке...
Я налегке на сквозняке -
как будто с голой кожей...
И в левой ничего руке,
и в правой ничего руке,
да и в карманах тоже.

И машет с неба на чело
бессильно дождь-кропило...
И в правой нету ничего,
и в левой нету ничего,
и только память: было...

На взгорке голубеет суд
как справедливости сосуд,
но весь в окошках, дырчат.
Там, снявши кожу, смотрят в суть,
весами с чашами трясут.
Но там меня напрасно ждут -
за мной идет буксирчик!