1

Кто знает, что у Бога на весах,
какою мерой мир уравновешен?

Аористом сочится - бых, писах -
бумага, и почти бесплотно: грешен...
И никакие будни нипочём,
и ни один из праздников не страшен...
Так навсегда зазубрены ключом
причудливые лабиринты скважин
замочных: открывает, не скупясь,
любую дверь, в которую нацелен...
И лишь секунды длится эта связь,
пока замок и ключ - единым целым…
Секунды - и, пока не сочинил
создатель мир за новой дверью этой,
утроба стержня требует чернил,
утроба песни требует поэта...

2

скупой кивок, небрежный взмах,
мол, да, сойдёт: старайся, детка!
мне место где-то на полях -
непредсказуемой пометкой.
в печатный Текст – карандашом
(простите, Текст!) вплетаю почерк,
и даже если хорошо,
Текст признавать меня не хочет…
он прав: всё делаю не так,
напрасно делаю, бездарно,
и потому цена – пятак
хоть в самый людный день базарный.
пятак, кивок…
карандашом?
ну, ладно, если больше нечем…

и Текст в историю вошёл,
судьбою будучи помечен…


3

Не угрюм, не суетен и не весел:
Он умеет – даром ли старожил!
– Положи мне на душу пару песен!
Посмотрел, задумался: положил.

Песни бились во мне, я звала на помощь:
докторам мерещился в сердце шум…
– Напиши про Меня: как чувствуешь; если вспомнишь!
Повзрослела. Вспомнила. И пишу!