Бьюсь о стенку лбом, как баран, как овен,
в глупой жажде стенку - этим лбом снести...
Здесь у кого-то дом, а у кого-то домен*,
а на самом деле - каждый из нас бездомен,
и нет границ вселенской этой бездомности...

И вижу я по ночам сна одного отрывок:
город чужой (родной!), атмосферу его особую.
Днём отыскать пыталась похожий среди открыток,
но образ его мелькнёт - и вновь ускользает, прыток.
Я стала... почти не спать, и больше искать не пробую...

А он продолжает жить внутри - недоступным файлом,
всё тем же туманным сном, души безъязыким гомоном.
И кажется - вот сейчас открою "ключом" случайным
(не зря ведь систему символов придумали Ньюэлл - Саймон),

но... вдруг он мне не простит - того, что пароли взломаны?

----------------------------------------
* да, я знаю, что в слове домен ударение на е, но оно, слово это, так вписалось в мой стиш с другим ударением, что ругайте-не ругайте, а так я его и оставлю