Надеясь на великое «авось», бредёшь в толпе. Как все. Один из многих. Расходятся дороги вкривь и вкось. Но дураки страшнее, чем дороги. Здесь время паутинится давно – застывшим руслом, трещиной в цементе. И, по большому счёту, всё равно, кто именно сейчас на постаменте. Не знаешь, где «чужие», где «свои». Привычные теряются значенья. Не выпрыгнуть из этой колеи. Гребёшь, как все – куда несёт теченье. На новый шаг всегда найдётся «но»... И кажется, мы топчемся на месте, а главное проходит стороной. Махнуть от безнадёги граммов двести... Поверить бы авансом, просто так – однажды всё окупится сторицей... (Ну, а не веришь, значит – сам дурак. И некого винить, как говорится). Нет никаких «зачем» и «почему». И Бог уставший смотрит безучастно на горе, соразмерное уму. (Хоть и оно встречается нечасто). Молчит, сжимая солнце в кулаке. О будущем пока ещё – ни звука. И кто на постаменте вдалеке – пока не видно. Время близоруко.

25.04.2020