Через город незнакомый ты идёшь, не зная броду.
Не поймёшь, что происходит. Неизвестно, чья вина.
Мир похож на субмарину, уходящую под воду -
жуткий образ из дурного и навязчивого сна.

На душе темно, чердачно. По углам скребутся кошки.
Здесь кривое зазеркалье - всё не так, наоборот.
Снится: в гулком переходе ты играешь на гармошке
для невидимых прохожих, что воды набрали в рот.

Всё на первый взгляд нормально. Воздух жареным не пахнет.
...Прилетит к тебе "волшебник" (извини, без "Эскимо") -
падший ангел - бывший лучник, упорхнувший с гауптвахты.
И расскажет - всё, что видел, всё, что вымолвить не мог...

Бросит, горько усмехнувшись: "Знаешь, сам я олух полный!"
Но обоим вам до боли будет ясно, чья вина.
Он прошепчет: "Там я видел: распускается подсолнух,
а в горячей сердцевине вызревают семена."
У него отбиты крылья. И в зрачках его - руины.
Но во взгляде - не покорность, а готовность лечь костьми...

И тебе всё чаще снится, что всплывает субмарина.
Зреет семя. Будет время. Будет правда. Будет мир.

29.07.2022